jugué con “Soy la decepción”
no
escribí ni una palabra
me
agarré las que saltaron
y
me las ordené como quise.
en
algún lugar de este libro
también
estaba esta poesía.
*
decir “no me importa la poesía”
ya lo hace la gilada.
imaginate una pileta olímpica con
los andariveles y los nadadores
ahora sacá los andariveles, ahora
el agua, ahora los nadadores.
eso es lo que pasa:
un sistema en funcionamiento que
va separando las piezas
las únicas herramientas para la escritura
son el resentimiento y la paranoia;
lo que te mantiene vivo es el
miedo; solo
existe una forma de hacer un
libro memorable y es
liberando las enfermedades que
abundan en el espacio reducido de la mente
confío en que Lost sea mi mejor
reemplazo
para iniciar un ejercicio
coherente de la paternidad
confío también en que de acá a
unos años
la civilización acabe con la
literatura
escribir poesía y llegar a viejo
es lo mismo que ser maletero y llegar a viejo
y cuando ella se muera va a dejar
una obra, no como todos ustedes
que todavía no aprenden a estar
solos
¿qué? ¿querés ser como ese
que dicta talleres y publica
libros donde cuenta
que en toda su vida no supo
mantener
las relaciones sociales?
¿cuarenta años,
solo, deprimido y caliente?
y cuando llegás a casa,
todo lo que alimenta
tu poesía
sigue ahí,
dispuesto a transformar cualquier
ejercicio de alegría
en un balde de agua negra
cuando cumpla mis treinta años
con la poesía los invito a todos
a morfar en la pizzería La
familia
que los poetas con botines
galácticos hagan muchos goles.
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